Décembre 2070. Comme tous les Noëls, la famille se réunit dans un chalet pour célébrer les fêtes de fin d’année. On ne s’embrasse pas, mais on se câline avec tendresse pour se dire bonjour, après s’être soigneusement désinfecté les mains. Les enfants courent dans la grande maison de bois. Le sapin décoré se fait bientôt dépasser par la pile de cadeaux qui s’accumulent à ses pieds, à la vitesse des convives qui arrivent.
La tradition veut que le soir du 24 décembre, j’éteigne les chants de Noël quelques minutes pour avoir l’attention générale. Je m’assieds au coin du feu, un whisky à la main (je garde l’abricotine pour le dessert). Je fais asseoir les petits enfants à mes vieux pieds gonflés d’eau. Tous se trouvent à un mètre cinquante de distance. Il est l’heure de se remémorer la guerre, celle que ma génération a vécue.
J’avais 20 ans à l’hiver...