CETTE SEMAINE: MANUELA GIROUD journaliste
Il était une fois un pays dont les moeurs semblaient si particulières à ses voisins qu'ils le considéraient avec un étonnement mêlé de condescendance.
Certes, le pays était beau, avec ses montagnes et ses vallées, et les gens alentour aimaient s'y rendre malgré leurs préjugés, parce qu'apparemment le soleil y brillait davantage qu'ailleurs. Certains n'osaient y aller par crainte du rhônasson, une créature vaguement menaçante qu'on disait courir dans le coin. D'autres prétendaient au contraire que l'espèce était éteinte et que désormais les vaches étaient les reines du territoire. Des bêtes trapues, noires comme le diable, se battant à grands coups de cornes.
On disait aussi, mais on dit tant de choses, que ses habitants étaient buveurs, fêtards, mal dégrossis. Qu'ils se nourrissaient de fromage fondu et de viande séchée arrosés de raisin fermenté. Pour tout dire, on les trouvait rétrogrades. Les indigènes, eux, semblaient...