MICHAËL PERRUCHOUD écrivain
Je connais un pays où une cigarette allumée fait plus peur qu'une arme chargée, un pays dont la population veut interdire l'érection d'édifices religieux pour se prémunir de l'écho de prières que nul ne s'apprêtait à lui imposer, un pays où l'ignorance et l'amalgame sont devenus les aliments de base d'une sinistre tambouille électorale, un pays où l'avenir ressemble à une barricade que l'on voudrait bétonner jusqu'à l'asphyxie.
Dans ce pays, on ne rêve plus beaucoup, on se surmène un peu, on râle souvent, et on se recroqueville sur des acquis qu'on estime de droit divin.
On montre du doigt les lézardes sur la façade d'une banque, on souligne les mauvaises manières, l'impudeur de ceux qui vont protester dans la rue, bardés de leurs opinions, alors qu'il y a les urnes pour ça; les urnes où l'on exprime ses colères en silence, les urnes où il est...